Podría escribirte un puto libro. Por suerte no tengo rima ni tengo prosa. Tengo alcohol en vena y una mirada que mucho ve y poco vive. Me sobreestimo y me subestimo a la vez, aún que sólo algunos sabéis el porque. Con las luces en perspectiva me da por pensar qué está sucediendo aquí. Y por qué os he oído y no escuchado, sabios. Se me ocurren cientos de frases, ninguna original. Sé que duermo con dos almohadas y pes, amumi y azir están muertos. Es duro. Peor es ver que llevas 20 años aquí encima y no has hecho nada. Y necesitas vivir cueste lo que cueste. Y mirar atrás y ver el tiempo perdido.
Me he perdido ya demasiadas cosas como para pensar. Gracias por volverme expontáneo.
El cielo se asemeja a mi copa estrellada contra el suelo. No tengo recogedor y los cristales en mis manos quedan poéticos, melancólicos, irreverentes.
Rotos. Creo. Si.
Dejad de creer que sois loctite y a la hora de la verdad descomponeos.
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